Ostrożnie zapiął Fay w foteliku samochodowym, cicho zamknął drzwi i wziął głęboki oddech, zanim odpalił silnik. Nie wiedział dlaczego, ale czuł to w kościach, zimną pewność, która zagnieździła się głęboko. Ta noc zmieniła coś więcej niż tylko plany na wieczór. Kamień wpadł do spokojnej wody jego życia, a pierwsza fala jeszcze nie dotarła do brzegu.
Poranne słońce powoli wznosiło się nad Harper Junction, rozlewając łagodne, złociste ciepło po małym, schludnie utrzymanym domu na końcu Cypress Lane. Był to poranek, który zazwyczaj przynosił poczucie nieskomplikowanego spokoju – radosny świergot ptaków na słupkach ogrodzenia, iskrzenie rosy na zarośniętym trawniku, delikatny, czysty zapach sosny wpadający przez otwarte okno w kuchni. W każdy inny dzień Dylan Mercer powitałby ten spokój z radością, chłonął go niczym tonik.
Ale dziś spokój wydawał się kruchą iluzją, cienką, piękną zasłoną rozpostartą nad czymś głęboko niepewnym.
Stał przy zlewie, ciepła woda spływała mu po dłoniach, gdy płucząc miseczkę płatków Fay. Jego myśli nie były skupione na zadaniu. Odtwarzał w niespójnej pętli wrażeń z poprzedniej nocy: granat furgonetki na tle pomarańczowej latarni; zimna arogancja w oczach mężczyzn; przerażona, zacięta stanowczość żołnierza. A ponad tym wszystkim głos Fay, kruche echo, które rozbrzmiewało w jego umyśle długo po tym, jak położył ją do łóżka. Tato , proszę, pomóż jej. To jedno zdanie stało się nowym punktem ciężkości jego umysłu.
Odstawił miskę na suszarkę i sięgnął po ekspres do kawy, potrzebując znajomej rutyny, by się ugruntować. Gdy tylko jego palce zacisnęły się na uchwycie, ostre, władcze pukanie przecięło poranną ciszę.
Trzy puknięcia. Precyzyjne, wyważone, w równych odstępach. Takie pukanie, które nie pytało o pozwolenie, ale zapowiadało przybycie. Takie pukanie, które należało do kogoś, kto oczekiwał posłuszeństwa.
Dylan się nie spiął, ale całe życie treningów wyostrzyło jego zmysły w jednej chwili. Całe jego ciało stanęło w gotowości, ciche, wewnętrzne przesunięcie z ojca na strażnika. Zerknął w głąb korytarza. Drzwi Fay wciąż były zamknięte. Spała, dzięki Bogu.
Pukanie rozległo się ponownie, identyczne jak pierwsze. Nieubłagane. Cierpliwe.
Ruszył w stronę drzwi wejściowych spokojnym, rozważnym krokiem człowieka, który kiedyś zbliżał się do znacznie bardziej niebezpiecznych progów. Przez wąskie, pionowe okienko obok framugi drzwi dostrzegł samotną postać stojącą na ganku. Wysoka, barczysta, wyprostowana jak struna. Mundur mężczyzny był nieskazitelny, idealnie gładki, granatowy mundur piechoty morskiej, a białe rękawiczki stanowiły jaskrawy kontrast z ciemnym materiałem. To nie był rekruter roznoszący ulotki. To nie był posłaniec. Gwiazdy na jego ramionach powiedziały Dylanowi wszystko, co musiał wiedzieć. To był generał.
Dylan powoli otworzył drzwi, a jego wyraz twarzy był starannie wykreowaną maską neutralnej ciekawości. „Mogę w czymś pomóc?”
Mężczyzna zdjął białą okładkę i wsunął ją ciasno pod pachę. Twarz, którą ukazywała, była mapą trudnego życia, naznaczoną delikatnymi liniami dekad dowodzenia, decyzjami zbyt ciężkimi dla większości mężczyzn. Jego włosy miały barwę stali, a oczy – głęboki, badawczy błękit – zdawały się przebijać prosto przez prostą fasadę stojącego przed nim mężczyzny.
„Panie Mercer” – powiedział, a jego głos był pewny i niewzruszony jak granitowy klif. „Jestem generał Donovan Hart, Korpus Piechoty Morskiej Stanów Zjednoczonych”.
Dylan poczuł, jak atmosfera w drzwiach drgnęła, nie z powodu onieśmielenia, ale z powodu nagłego, wstrząsającego ciężaru rozpoznania. Hart. Widział już takich mężczyzn, ludzi wykutych z tego samego kamienia służby i poświęcenia. Ludzi, którzy nosili w sobie całą historię, stojąc na podmiejskim ganku.
„Co mogę dla pana zrobić, generale?”
Generał Hart nie był człowiekiem lubiącym uprzejmości. „Moja córka żyje dziś rano, bo wczoraj wieczorem pan interweniował”. Słowa te padły z nieoczekiwaną siłą fizycznego uderzenia. Córko. Kobieta w mundurze, żołnierz popychany w stronę furgonetki, była córką tego mężczyzny. Starannie złożone elementy układanki w umyśle Dylana nagle ułożyły się w znacznie szerszy, bardziej niebezpieczny obraz.
Generał wyciągnął złożony dokument. Nie był to żaden komunikat prawny, groźba, ale coś formalnego, oficjalnego, podkreślającego wagę jego wizyty. „Nazywa się kapitan Vera Hart”.
Dylan przyjął dokument, ale go nie otworzył. Jego wzrok pozostał utkwiony w generała. „Nie mówiła, że jest w wojsku”.
„Nie zrobiłaby tego” – odpowiedział generał oschłym tonem. „Jej misja była pilna i tajna”.
Fala głębokiego niepokoju przeszła przez Dylana. To nie był strach. To było zrozumienie. A zrozumienie często bywało gorsze. Jeśli dwugwiazdkowy generał piechoty morskiej osobiście pojawił się u jego drzwi niecałe dwanaście godzin po napadzie na parking, sytuacja była o wiele poważniejsza, niż sobie wyobrażał.
Generał Hart kontynuował, a jego głos brzmiał cicho i poważnie. „Mężczyźni, z którymi się pan zetknął, należą do syndykatu, który śledzimy od miesięcy. Handel ludźmi, przemyt broni, infiltracja wewnętrzna. Działają w ukryciu i stają się coraz śmielsi”.
Szczęka Dylana zacisnęła się niemal niezauważalnie. „A twoja córka była jednym z ich celów”.
„Pracowała pod przykrywką” – wyjaśnił generał, a w jego oczach pojawił się błysk bolesnej dumy. „Dopóki jej przykrywka nie została zdemaskowana. Dowiedzieli się, kim była”.
Zapadła między nimi krótka, ciężka cisza. Nie była niezręczna. To była napięta cisza, która powstaje, gdy dwaj mężczyźni o podobnym, choć różnym, pochodzeniu oceniają się nawzajem, nie jako przeciwnicy, ale jako ludzie, którzy rozumieją ten sam niewypowiedziany język groźby i reakcji.
W końcu generał odezwał się ponownie, jego głos był cichszy, ale nie mniej stanowczy. „Panie Mercer… Dylan. To, co pan zrobił wczoraj wieczorem… moja córka nie stałaby tu dzisiaj, gdyby nie pan”.
Dylan przesunął ciężar ciała, czując się nieswojo pod ciężarem takiego stwierdzenia. „Zrobiłem po prostu to, co zrobiłby każdy”.
Wyraz twarzy generała Harta stwardniał, na jego twarzy pojawił się cień zniecierpliwienia. „Nie” – powiedział ostro. „Nie każdy by to zrobił. Nie każdy by podszedł do pięciu mężczyzn, zwłaszcza z dzieckiem u boku”. Generał po raz pierwszy spuścił wzrok, kierując się w stronę korytarza, gdzie przy ścianie stała schludnie mała para różowych, brokatowych trampek. „Ochroniłeś własną córkę, ratując moją. To mówi mi coś ważnego o tym, jakim jesteś człowiekiem”.
Dylan nie odpowiedział. Komplementy, zwłaszcza od mężczyzn, którzy nosili swoje osiągnięcia w równych rzędach wstążek na piersi, zawsze wydawały się niedopasowane.
Generał Hart wziął głęboki oddech, jakby szykował się do przekroczenia granicy, którą rzadko przekraczał w życiu zawodowym. „To, co zaraz powiem, nie jest zgodne z protokołem. To sprawa osobista”. Dylan wyczuł zmianę tonu, zanim jeszcze usłyszał te słowa. „Potrzebuję twojej pomocy”.
I oto było. Nie prośba. Nie żądanie. Prosta, głęboka prawda, ujęta w rodzaj pokory, która była rzadką i potężną walutą u człowieka jego pokroju.
„Masz umiejętności” – kontynuował generał, wpatrując się w Dylana swoimi niebieskimi oczami. „Umiejętności, które wczoraj wieczorem bardzo starałeś się ukryć przed policjantami. Sposób, w jaki się poruszałeś, oszczędność ruchów, ocena zagrożenia… tego nie da się nauczyć na weekendowych zajęciach z samoobrony”.
Puls Dylana nie przyspieszył. Zwolnił, wpadając w stary, znajomy rytm przewidywania kolejnego ruchu w niebezpiecznej grze. „Generale, z całym szacunkiem, jestem na emeryturze” – powiedział ostrożnie, niskim i spokojnym głosem. „Teraz moim jedynym priorytetem jest moja córka”.
„I właśnie dlatego tu jestem”. Generał Hart zrobił pół kroku bliżej, nie w sposób groźny, ale w sposób, który wymagał pełnej uwagi. „Ci ludzie, ta organizacja… nie zapominają twarzy. Nie odpuszczają nieudanych operacji. Wczoraj wieczorem twoja interwencja obnażyła ich słabość w tym obszarze. Ale obnażyła również ciebie ”.
Niewypowiedziana sugestia wisiała w powietrzu: odejście nie wchodziło już w grę. Dylan nie odpowiedział. Jego milczenie było przyznaniem się do błędu. Generał miał rację.
Generał położył na stoliku przy drzwiach małą, prostą białą karteczkę. Była identyczna z tą, którą dała mu Vera. Żadnego emblematu, żadnego nazwiska, tylko numer. „Zanim tu przyszedłem dziś rano, zadałem sobie pytanie: »Jaki człowiek ryzykuje życie dla zupełnie obcej osoby, jednocześnie chroniąc dziecko za plecami?«” Jego głos złagodniał niemal niezauważalnie. „A odpowiedź była prosta. Człowieka, którego potrzebuję po swojej stronie”.
Dylan w końcu podniósł wzrok, patrząc generałowi prosto w oczy. Czas na uniki minął. „O co właściwie mnie prosisz?”
„Rola” – powiedział generał. „Nieformalna. Tymczasowa. Doradcza. Całkowicie poza oficjalnymi obowiązkami, ale z pełną autoryzacją. Twoja wiedza, twoje specyficzne doświadczenie, mogą pomóc nam zapobiec czemuś o wiele gorszemu”.
Dylan zacisnął szczękę. „A jeśli powiem nie?”
Wyraz twarzy generała się nie zmienił. Pozostał maską stoickiej determinacji. „W takim razie jeszcze raz dziękuję za uratowanie życia mojej córki. I modlę się do Boga, żeby to niebezpieczeństwo nie wróciło pod twoje drzwi”.
Ciężar tych słów zapadł Dylanowi głęboko w serce, bo wiedział jedno z absolutną, mrożącą krew w żyłach pewnością: niebezpieczeństwo, raz zaproszone, zawsze powracało.
Zanim którykolwiek z mężczyzn zdążył się odezwać, z korytarza dobiegł cichy, senny głos. „Tato?”
Fay stała tam, przecierając oczy, z ulubionym pluszowym królikiem dyndającym w jednej ręce. Wyjrzała zza framugi drzwi, a na jej małej twarzy malowała się mieszanina ciekawości i zmieszania.
Generał Hart wyprostował się instynktownie, a twardość w jego spojrzeniu zmieniła się w coś łagodniejszego, bardziej ludzkiego, w chwili gdy spoczęła na dziewczynce. „Dzień dobry, młoda damo” – powiedział zaskakująco łagodnym głosem.
Fay nieśmiało i sennie pomachała mu ręką.
Dylan położył jej opiekuńczą dłoń na ramieniu. Ciepło jej drobnego ciała stanowiło jaskrawy kontrast z chłodną rozmową, która właśnie miała miejsce. „Porozmawiamy później, Generale”.
Hart skinął głową. Z szacunkiem. Zdecydowanie. „Będę czekał na twój telefon”.
Cofnął się, z wprawą i precyzją nałożył z powrotem kołdrę na głowę i zszedł po schodach ganku pewnym, niespiesznym krokiem człowieka, który przekazał wiadomość, której nie mógł i nie zamierzał zignorować.
Dylan powoli zamknął drzwi, wpatrując się w małą białą kartkę, którą zostawił generał. Nie chciał powrotu do tego życia. Nie chciał ciężaru, niebezpieczeństwa, duszących cieni, które się z tym wiązały. Walczył zbyt ciężko i stracił zbyt wiele, by zasłużyć na spokój.
Ale gdy Fay przytuliła się do niego, jej mała dłoń znalazła jego dłoń, powierzająca mu cały swój świat, poznał druzgocącą prawdę.
Czasami mężczyzna nie wybierał walki. Czasami to walka go wybierała. A ten właśnie zapukał do jego drzwi.
Przez cały dzień Dylan Mercer niósł ze sobą cichy, niewidzialny ciężar, który przylegał do niego niczym drugi cień. Podążał za nim od kuchni, gdzie smażył naleśniki w kształcie gwiazdek, do salonu, gdzie czytał historie w głosach kilkunastu różnych postaci. Ciągnął się za nim na podwórko, gdzie słońce świeciło niemal szyderczym blaskiem, i osiadł obok niego w garażu, jedynym miejscu, w którym czasami uciekał, by zaczerpnąć oddechu. Ale gdziekolwiek się udał, cicha, przemożna obecność złożonej wizytówki generała Harta, leżącej na stole w przedpokoju, zdawała się ciągnąć za krawędzie jego świadomości.
Nie sama karta go niepokoiła. Niepokoiło go wszystko, co reprezentowała: klucz do drzwi, które dawno temu zamknął na zasuwę, wezwanie do świata, do którego obiecał sobie, że nigdy więcej nie wejdzie. To była groźba przebudzenia mężczyzny, którym kiedyś był, mężczyzny, co do którego nie był pewien, czy będzie w stanie współistnieć z ojcem, którym się stał.
Na zewnątrz Harper Junction toczyło swoje życie. Świat powrócił do przewidywalnego, kojącego rytmu. Sąsiedzi wyprowadzali psy, a ich radosne pozdrowienia niosły się echem po Cypress Lane. Grupa dzieci jeździła na rowerach, kręcąc się w kółko i śmiejąc się na ulicy. Z okna Dylan obserwował to wszystko, tę tkaninę zwyczajnego życia, którą tak ciężko utkał dla swojej córki. Ale teraz pojedyncza nić się poluzowała i wiedział, że jeśli ją pociągnie, cała tkanina może się rozpruć. W jego piersi coś się poruszyło, niespokojne i niespokojne, niski szum zbliżającego się wyboru.
Próbował się otrząsnąć, ugruntować w rytuałach, które stały się jego kotwicą. Normalność zawsze była jego twierdzą. Przygotował lunch dla Fay na następny dzień, nucąc cicho muzykę z klasycznego rocka, która leciała ze starego kuchennego radia. Pomógł jej namalować rozległy ogród z papieru na nadchodzący projekt szkolny – chaotyczny i piękny bałagan akwareli i brokatu. Przez chwilę żywe kolory i niepohamowany śmiech Fay wydawały się wystarczająco silne, by zagłuszyć napięcie narastające w głębi jego umysłu.
Ale wtedy Fay sięgnęła po nowy pędzel, jej drobne, poplamione farbą palce przypadkowo musnęły jego ramię. W tym ulotnym, prostym dotyku poczuł przypływ opiekuńczości tak silny, że aż bolesny. A wraz z nim przyszła zimna, bolesna świadomość, że żadna normalność, żadna twierdza rutyny nie mogła jej naprawdę ochronić przed tym, co teraz wiedział, że tam jest. Mężczyźni z parkingu nie byli zwykłymi bandytami. Byli częścią czegoś zorganizowanego, czegoś niebezpiecznego. I widzieli jego twarz.
Jego wzrok, przyciągnięty niewidzialną nicią, raz po raz błądził ku karcie na stole. Numerowi. Wyborowi. Zagrożeniu przebranemu za szansę.
Około południa pani Florence Miller, ich starsza sąsiadka z naprzeciwka, wpadła z małym, jeszcze ciepłym pudełkiem brzoskwiniowego ciasta. Była kobietą o życzliwych oczach i łagodnym, stalowym kręgosłupie, nieoficjalną matriarchą ich małej dzielnicy.
„Widziałam wczoraj wieczorem policyjne światła w barze” – powiedziała cicho, ale jej wzrok był delikatnie badawczy. „Wszystko w porządku, kochanie?”
Dylan wymusił uspokajający uśmiech, ten, który wyćwiczył do perfekcji. „To tylko nieporozumienie, Florence. Wszystko wyjaśnione”.
Nie naciskała, ale jej wzrok zatrzymał się na nim chwilę dłużej niż zwykle. Znała go, odkąd on i Fay się tu wprowadzili, obserwowała, jak cierpliwie odbudowuje życie od podstaw. Wiedziała, jaka jest różnica między jego autentycznym spokojem a starannie wykreowaną wersją, którą nosił niczym tarczę. Przytuliła Fay ciepło, szeleszcząco, ścisnęła ramię Dylana z zaskakującą siłą i odeszła powolnym, zdecydowanym krokiem kogoś, kto w milczeniu obiecał sobie, że będzie ich uważniej obserwować.
Kiedy w domu znów zapadła cisza, Dylan w końcu pozwolił, by cała, niezakłamana prawda wyszła na jaw. Niebezpieczeństwo nie zniknęło. Cofnęło się jedynie w cień, by obserwować. Handlarze, czy czymkolwiek ta organizacja w istocie była, widzieli jego twarz. Nie tylko go widzieli – zaangażowali się w walkę, zostali przez niego zatrzymani. Tacy ludzie, ludzie, którzy uprawiali przemoc i kontrolę, nie zapominali ot tak. Ich duma była niebezpieczna i zmienna. A ludzie tacy jak Dylan, z przeszłością pełną tajnych misji i cichych, śmiercionośnych postanowień, aż za dobrze rozumieli, jak działa zemsta: po cichu, cierpliwie i bezlitośnie.
Stał przy oknie salonu, z rękami skrzyżowanymi na piersi, z oczami utkwionymi w Fay, która bawiła się pluszowym królikiem na zniszczonym dywanie. Nuciła sobie pod nosem, budując małą fortecę z poduszek kanapy, w błogiej nieświadomości, że świat za ich ścianami stał się ostrzejszy, mroczniejszy i nieskończenie bardziej niebezpieczny.
Serce dudniło mu w piersi niczym ciężki, miarowy bęben. Nie był to paniczny rytm strachu; spotkało go już coś o wiele gorszego. To był powolny, rozważny rytm kalkulacji. Dwie drogi do przodu rozpościerały się przed nim z surową, nieubłaganą ulgą.
Gdyby zignorował ostrzeżenie generała, wybrałby świadomą ślepotę. Naraziłby siebie, a co ważniejsze, Fay, na zagrożenie, którego nie mógł dostrzec i przewidzieć.
Gdyby przyjął ofertę generała, dobrowolnie powróciłby do tego samego świata, z którego tak usilnie walczył o ucieczkę. Zaprosiłby cienie z powrotem do swojego życia.
Obie ścieżki wiązały się z kosztami.
W nim tkwił SEAL, zimny, pragmatyczny strateg, który z brutalną jasnością rozpoznał prawdę taktyczną: Nie da się bronić przed wrogiem, którego nie chce się dostrzec. Ale ojciec w nim, siła jeszcze potężniejsza, odparła go z równą, wręcz przeciwną siłą: Fay zasługuje na życie wolne od duchów przeszłości ojca. Wolne od niebezpieczeństwa. Wolne od cieni.
Dwa głosy toczyły w nim walkę, toczyła się w nim cicha, wewnętrzna walka, każdy nalegał na swoją własną niezaprzeczalną logikę.
Później tego wieczoru, gdy zmierzch ponownie złagodził granice świata, Dylan grillował kurczaka na małym ganku. Zapach węgla drzewnego wypełniał powietrze – znajomy, kojący aromat, któremu towarzyszyły pierwsze nieśmiałe ćwierkania wieczornych świerszczy. Fay była zajęta nakrywaniem do stołu na zewnątrz, jej małe rączki ostrożnie układały talerze i widelce.
„Tato” – powiedziała nagle cichym, ale poważnym głosem, przebijając się przez ciszę. „Ta pani z zeszłej nocy… czy wszystko w porządku?”
Dylan zamarł na sekundę, a szpatułka zawisła nad grillem. Dzieciaki zawsze miały sposób na zadawanie pytań, na które dorośli nie byli gotowi odpowiedzieć.
„Nic jej nie jest, orzeszku” – powiedział cicho, odwracając się do niej. „Jest bardzo odważna”.
„Tak jak ty” – stwierdziła Fay nie jako pytanie, lecz jako fakt.
Przełknął ślinę, a proste słowa ścisnęły mu gardło. „Nie, kochanie. Nie tak jak ja. Ja po prostu… zrobiłem to, co trzeba było zrobić”.
Fay spojrzała na niego, a jej wzrok był pełen szczerej, nieskomplikowanej szczerości, charakterystycznej tylko dla dzieci. „Ale gdybyś jej nie pomógł, i tak by się zraniła. Więc jesteś dzielny ”.
Poczuł to wtedy, głęboki i bolesny ucisk w piersi. Prawda była prosta. Mógł stawić czoła każdemu wrogowi na każdym polu bitwy. Mógł znieść każdą trudność, każde zagrożenie. Ale myśl o tym, że zawiedzie córkę, że ją zawiedzie, że nie będzie bohaterem, za którego go uważała – to była walka, której nie mógł przegrać.
Ta rozmowa utkwiła mu w pamięci długo po tym, jak Fay wbiegła do środka po serwetki. Dylan stał samotnie na ganku, obserwując zachodzące słońce malujące niebo ognistymi smugami pomarańczu i głębokiego, melancholijnego błękitu. Wiedział wtedy z bolesną pewnością, że bezczynność to ryzyko, na które nie mógł sobie pozwolić. Udawanie, że problem nie istnieje, nie wymaże pamięci o mężczyznach, którzy próbowali wciągnąć Verę Hart do furgonetki. Nie powstrzyma ich to od zastanawiania się, kim jest ten cichy nieznajomy, który tak bez wysiłku pokrzyżował im plany. Nie powstrzyma ich to od poszperania, od dowiedzenia się czegoś więcej.
A gdy tylko uznali, że stanowi zagrożenie, albo co gorsza, że jest luźnym końcem, który trzeba rozwiązać, nie przyjdą po niego. Przyjdą po to, co kochał najbardziej. Przyjdą po Fay.
Decyzja nie dotyczyła już powrotu do służby. Chodziło o przetrwanie.
Później tej nocy, długo po tym, jak Fay poszła spać, a w domu wreszcie zapadła cisza i spokój, Dylan podszedł do małego drewnianego stolika, na którym czekała wizytówka generała. Wpatrywał się w nią przez kilka długich, ciężkich oddechów, a biały prostokąt zdawał się świecić w słabym świetle. Nie chciał podejmować decyzji. Nie chciał ponownie wchodzić do świata, który już tak wiele mu odebrał. Ale alternatywa – pozostawienie córki na niebezpieczeństwo, którego nie mógł dostrzec ani przewidzieć – była możliwością, z którą nie mógł i nie chciał się pogodzić.
Jego dłoń zawisła nad kartką, a palce lekko drżały. Nie było to drżenie strachu. To było drżenie akceptacji. Rezygnacji.
Zacisnął palce wokół niej, ostre krawędzie karty wbijały się w jego dłoń. To nie był wybór podjęty lekkomyślnie. To nie był wybór podjęty świadomie. Ale to był wybór podjęty jako ojciec. A ojcowie ponad wszystko chronią swoje dzieci. Nawet jeśli oznacza to powrót do tych samych cieni, z których kiedyś tak desperacko próbowali uciec.
Dylan wsunął kartę do kieszeni dżinsów, powoli wypuścił powietrze i szepnął do głębokiej ciszy swego domu.
„Dla ciebie, Fay. Zawsze dla ciebie.”
Dylemat się skończył. Decyzja została podjęta. A nowa burza, cicha i odległa, lecz całkowicie nieunikniona, już zaczynała zbierać się na horyzoncie jego świata.
Pukanie do drzwi rozległo się w południe następnego dnia. Był to delikatny, miarowy dźwięk, zupełnie niepodobny do zdecydowanych, zdecydowanych uderzeń generała Harta. To pukanie nie miało w sobie żadnego autorytetu. Niosło coś innego, coś cichszego i bardziej niepewnego.
Dylan siedział na podłodze w salonie z Fay, otoczony wspaniałym chaosem ich najnowszego projektu: wielowieżowego tekturowego zamku na szkolny jarmark średniowieczny. Otarł grzbietem dłoni plamę srebrnej farby z kostek i ruszył w stronę drzwi. Zatrzymał się na ułamek sekundy, czujny, wyczuwając subtelną zmianę w powietrzu, która nie wynikała ze strachu, lecz z głęboko zakorzenionego instynktu.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
