Dom bez śmiechu
Zegar stojący w marmurowym holu wybił właśnie wpół do trzeciej, gdy czarny mercedes Marka Kowala wjechał przez żelazną bramę jego posiadłości na Podolu. Nikt się go nie spodziewał – wczesne zakończenie posiedzenia zarządu dało mu rzadką potrzebę: zaskoczyć swoją sześcioletnią córkę, Anyę. W zwykłe dni jej różowe kule – „moje magiczne skrzydła”, jak je nazywała – radośnie stukały o parkiet, gdy rzucała mu się w ramiona. Dziś dom oddychał innym powietrzem. Żadnych kroków. Żadnego chichotu przemykającego przez pokoje. Tylko cisza – a potem dźwięk, który delikatnie przeciął ciszę.
Głos, który nie należał do domu
Szloch dziecka. Nie delikatne drżenie upuszczonej zabawki – napięty, przerażony głos kogoś, kto próbuje powstrzymać się od płaczu. Potem, przecinając to wszystko, kobiecy głos: opanowany, ostry, zimny. „Musisz być ostrożniejsza. Czy zdajesz sobie sprawę, co zrobiłaś?” Głos był nie do pomylenia. Głos Victorii. Jego żony od dwóch lat. Kobiety, której opanowanie kiedyś wydawało mu się wdziękiem – która obiecała łagodność po żałobie, jaką poniosła Sofia, matka Anyi.
Co widział w salonie
Mark pchnął drzwi. Woda lśniła na perskim dywanie. Stłuczona szklanka leżała obok przewróconego słomianego kubka. Anya siedziała na podłodze, ściskając pluszowego misia i mrugając mocno, żeby powstrzymać łzy. Jej kule leżały obok sofy. Victoria stała nad sceną, nieskazitelna w kremowej sukience, z opanowanym wyrazem twarzy – zbyt opanowanym – poza krótkim błyskiem w oczach, zanim jej rysy zmieniły się w wyraz troski. „Och, kochanie” – powiedziała gładko – „jesteś wcześnie. Nic poważnego. Anya rozlała swój napój. Uczyłem ją, żeby uważała w pobliżu cennych rzeczy”. Mark uklęknął. „Hej, słoneczko”. Ujął w swoje małe dłonie Anyi – ciepłe, drżące. Blade ślady ucisku otaczały jej nadgarstki, takie, jakie powstają, gdy ktoś ściska ją zbyt mocno. Podniósł wzrok na Victorię. Coś w nim zastygło jak kamień.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
