SYGNAŁ DŹWIĘKOWY. ODRZUCONO.
Czerwone litery na ekranie były dla niej jak fizyczny policzek w twarz.
„To… to musi być błąd chipa” – wyjąkała Maya, czując, jak jej twarz płonie.
„Możesz spróbować jeszcze raz? Proszę, musi zadziałać.”
Urzędnik westchnął przeciągle i teatralnie.
„Proszę pani, tu jest napisane: Brak środków. To nie chip. To pani konto bankowe”.
Krzyki Lily osiągnęły nowy poziom. Maya rzuciła pogniecione banknoty i monety na blat.
„Mam siedem dolarów i trzydzieści cztery centy. Proszę. Jest głodna. Dostanę wypłatę w piątek… Wrócę, obiecuję. Czy mogę… czy mogę być ci winien resztę?”
Urzędnik wydał z siebie krótki, okrutny śmiech.
„To nie jest akcja charytatywna, proszę pani. Polityka sklepu. Nie ma pieniędzy, nie ma mleka.”
„Och, na litość boską” – warknęła kobieta w białym lnianym stroju, a jej głos ociekał jadem.
„Trwasz kolejkę. Jeśli nie stać cię na dziecko, nie powinieneś był go mieć. Odsuń się i przepuść ludzi z prawdziwymi pieniędzmi”.
Maya poczuła się, jakby dostała cios w brzuch. Sięgnęła po puszkę, a przez jej głowę przemknęła rozpaczliwa, mroczna myśl o ucieczce – o kradzieży po raz pierwszy w życiu. Ale wtedy potężna, zrogowaciała dłoń uderzyła w blat, przykrywając puszkę z mlekiem modyfikowanym.
CZĘŚĆ 2: Cień Anioła
Maya zamarła. Tuż nad nią stał największy z motocyklistów. Miał siwą brodę niczym górski kamień, poszarpaną bliznę biegnącą po policzku i okulary przeciwsłoneczne zasłaniające oczy. Pachniał benzyną, pustynnym pyłem i starym tytoniem. Wyglądał jak każdy koszmar, którego Maya kiedykolwiek się bała.
„Wszystko w porządku, proszę pani?” – zapytał. Jego głos był szorstki jak rozgrzany słońcem piasek, cichy pomruk, który zdawał się wibrować w piersi Mai.
„Prze… przepraszam. Wychodzę. Nie chciałam sprawiać kłopotów” – wyszeptała Maya, ściskając Lily tak mocno, że dziecko cicho zakwiliło.
Motocyklista nawet na nią nie spojrzał. Powoli odwrócił głowę w stronę sprzedawcy. Nastolatek, który przed chwilą zachowywał się tak arogancko, nagle wyglądał, jakby chciał zniknąć pod podłogą. Temperatura w pomieszczeniu zdawała się spaść o dwadzieścia stopni.
„Powiedziała, że dziecko jest głodne” – warknął motocyklista.
Urzędnik przełknął ślinę z trudem, a jego jabłko Adama zaczęło gwałtownie drgać.
„Proszę pana, ona nie może zapłacić. Nie mogę po prostu oddać towaru.”
Motocyklista skierował wzrok na kobietę z winem za 60 dolarów. Cofnęła się gwałtownie, ściskając butelkę jak tarczę.
„Nie patrz na mnie” – sapnęła, a jej głos lekko drżał.
„To nie mój problem. Ludzie muszą być odpowiedzialni.”
Motocyklista prychnął z czystą, pełną pogardy satysfakcją. Odwrócił się do lady i sięgnął do skórzanej kamizelki. Maya drgnęła, spodziewając się broni. Zamiast tego wyciągnął gruby rulon banknotów zabezpieczony grubą gumką recepturką. Oderwał banknot stu dolarowy i rzucił go na ladę z dźwiękiem przypominającym strzał.
„Zadzwoń” – rozkazał motocyklista.
„Proszę pana, formuła wynosi tylko dwadzieścia…” wyjąkał urzędnik.
„Nie powiedziałem tylko formuły” – przerwał mu motocyklista. Wycelował w Mayę grubym, wytatuowanym palcem.
„Potrzebuje pieluch. Dużego pudełka. I weź sobie kanapkę i dwie zimne wody, mamo. Wyglądasz, jakbyś miała zemdleć, zanim dotrzesz na parking.”
Maya wpatrywała się w niego, a łzy w końcu zaczęły jej zamazywać obraz.
„Panie… Nie mogę panu oddać. Nie mam nic.”
Motocyklista zdjął okulary przeciwsłoneczne. Jego oczy nie były przerażające; były zmęczone i łagodne, błękitne, otoczone liniami życia przeżytego ciężko.
„Czy prosiłem o pożyczkę?” zapytał cicho.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
