Mrożące krew w żyłach spotkanie kobiety z butelką wina za 60 dolarów i mężczyzny z naszywką „Trupia Czaszka”, które ujawniło prawdę o tym, kim są prawdziwi złoczyńcy!
CZĘŚĆ 1: Czerwone litery wstydu
Upał w Phoenix w Arizonie nie tylko doskwiera, ale wręcz próbuje zmiażdżyć. Było 46 stopni Celsjusza i Maya czuła to na własnej skórze. Jej zardzewiały sedan przypominał piec, a klimatyzacja trzy tygodnie temu wyzionęła ducha.
Na tylnym siedzeniu jej czteromiesięczna córeczka, Lily, krzyczała – wysoki, przenikliwy dźwięk czystego głodu, który szarpał Maję za rozsądek. Klatka piersiowa Mayi bolała od fizycznego ciężaru. Zostało jej ostatnie siedem dolarów, jej konto bankowe było cmentarzyskiem opłat za debet, a puszka po mleku modyfikowanym w domu była opróżniona do cna.
W przydrożnym sklepie spożywczym klimatyzacja była chwilowym szokiem, który sprawił, że dostała gęsiej skórki. Sklep był stosunkowo pusty, zajęty jedynie przez kobietę w designerskiej białej lnianej odzieży, przeglądającą alejkę z winami, starszego mężczyznę czytającego etykiety i znudzonego nastoletniego sprzedawcę, który wydawał się bardziej zainteresowany telefonem niż zdesperowaną kobietą stojącą w alejce z artykułami dla niemowląt.
Maya chwyciła puszkę Similac Sensitive. 18,99 dolara . Spojrzała na 7,34 dolara w dłoni i poczuła falę mdłości. Modliła się do Boga, z którym nie rozmawiała od śmierci matki. Proszę, niech na tej maksymalnie wykorzystanej karcie kredytowej zostanie pięć dolarów. Tylko pięć.
Nagle rozległ się dzwonek do drzwi. Atmosfera natychmiast się zmieniła. Weszło trzech mężczyzn, a mały sklepik zdawał się kurczyć. Byli potężni. Ich ciężkie buty dudniły o linoleum z celową, rytmiczną siłą. Ich ramiona przypominały gobeliny z atramentu, które znikały pod skórzanymi kamizelkami. Na plecach tych kamizelek logo „Death Head” uśmiechało się złowieszczo. Hells Angels.
Instynkt Mai podpowiadał jej, żeby zniknąć. Schyliła głowę, próbując uspokoić zawodzącą Lily. Podeszła do lady, czując, jak nogi ma jak z ołowiu.
Kobieta w markowych okularach właśnie kończyła, kupując butelkę Pinot Noir za 60 dolarów. Spojrzała na spocone, płaczące dziecko Mai, zmarszczyła nos z obrzydzeniem, jakby ubóstwo było chorobą zakaźną, i odsunęła się – ale nie odeszła. Została tam, porządkując torebkę Gucci i obserwując ją zimnym, krytycznym wzrokiem.
Maya położyła formułę na blacie. Jej ręce trzęsły się tak mocno, że puszka zadrżała.
„Tylko tyle… proszę” – wyszeptała.
„Tysiąc dziewięćset pięćdziesiąt z podatkiem” – mruknął urzędnik.
Maya wsunęła kartę do czytnika. Wstrzymała oddech, aż poczuła pieczenie w płucach.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
