W piątkowy wieczór bez uprzedzenia pojawiłem się u mojej siostry Eleny. Przyjechałem aż z Walencji po otrzymaniu niepokojącej wiadomości od jednej z jej sąsiadek:
„Coś jest nie tak. Proszę przyjść jak najszybciej.”
Kiedy zadzwoniłem dzwonkiem, nikt nie odpowiedział. Drzwi były lekko uchylone, więc pchnąłem je do środka – i zaparło mi dech w piersiach.
Elena spała na wycieraczce.
Skulona w znoszonych, podartych ubraniach. Włosy splątane. Ręce brudne. Wyglądała nie do poznania. To była moja siostra – genialna architektka, która kiedyś porzuciła karierę dla miłości.
Z wnętrza domu dobiegał śmiech i głośna muzyka. Na korytarz wyszedł mężczyzna. Daniel. Jej mąż.
Nawet na mnie nie patrząc, wytarł buty o plecy Eleny, jakby była dywanikiem, i powiedział nonszalancko do blondynki za nim, ubranej na czerwono:
„Nie martw się, kochanie. To tylko nasza szalona pokojówka”.
Kobieta się roześmiała.
Nie krzyczałam. Nie płakałam.
Zrobiłam krok naprzód.
W pokoju zapadła cisza.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
