Abby spojrzała na staruszka w łóżku. Nadal spał, jego oddech był chrapliwy, ale miarowy. Po raz ostatni sprawdziła monitor.
„Uważaj na niego” – powiedziała do doktora Rickmana, wpatrując się w niego wzrokiem. „Nie pozwól im go ruszyć, Rick”.
Rickman skinął głową, blady i z mdłościami. „Spróbuję, Abby.”
Odwróciła się i poszła za dyrektorem w stronę wind. Spacer przypominał kondukt pogrzebowy. Pozostałe pielęgniarki unikały jej wzroku, przerażone, że gniew Sterlinga mógłby się na nie udzielić.
Jazda windą na najwyższe piętro przebiegała w ciszy. Doktor Sterling patrzył prosto przed siebie, a jego odbicie w polerowanych stalowych drzwiach ukazywało mężczyznę z trudem powstrzymującego gwałtowny temperament. Abby stała w pozycji spoczynku, z rękami splecionymi za plecami, wpatrując się w rosnący numer piętra.
Czwarte piętro: Kardiologia.
Piąte piętro: Onkologia.
Szóste piętro: Administracja.
Drzwi rozsunęły się, ukazując elegancką recepcję, która bardziej przypominała lobby pięciogwiazdkowego hotelu niż szpital. Sterling przeszedł obok swojej przerażonej sekretarki, otwierając drzwi do gabinetu z takim impetem, że odbiły się od ściany.
„Usiądź” – rozkazał, wskazując na niski skórzany fotel, zaprojektowany tak, aby siedzący na nim mężczyzna mógł na niego spojrzeć.
Abby nadal stała. „Wolę stać, proszę pana.”
Sterling obszedł swoje masywne dębowe biurko i usiadł, otwierając szufladę i wyciągając wydrukowany formularz. Kliknął swoim drogim złotym długopisem, a dźwięk rozbrzmiał jak wystrzał z pistoletu w napiętym pomieszczeniu.
„Niesubordynacja” – Sterling zaczął pisać to słowo agresywnymi, szarpanymi ruchami. „Napaść fizyczna na przełożonego. Rażące zaniedbanie. Odmowa wykonania bezpośrednich poleceń”.
Spojrzał w górę, a na jego ustach pojawił się okrutny, zadowolony uśmieszek. „Wiesz, Foster, nigdy cię nie lubiłem. Chodzisz tu, jakbyś był właścicielem tego miejsca. Nie masz żadnych ambicji. Jesteś pielęgniarką na ostrym dyżurze od pięciu lat i odmawiałaś awansów na stanowiska kierownicze. Zawsze się zastanawiałem, dlaczego. Teraz wiem. Jesteś po prostu uparta i głupia”.
„Dbam o opiekę nad pacjentami, doktorze Sterling. Nie o politykę” – powiedziała spokojnie Abby.
„To nie polityka!” Sterling uderzył dłonią w biurko, grzechocząc kryształową karafką z whisky. „To interesy ! Ten chłopak na dole? Jego ojciec finansuje nowe skrzydło rezonansu magnetycznego. Ten bezdomny? Kosztuje nas tysiące dolarów dziennie nieodpłatną opieką. Naraziłeś na szwank wielomilionowy związek dla nikogo”.
„To człowiek” – powiedziała Abby. „A sądząc po odniesionych obrażeniach, to weteran”.
„Nie obchodzi mnie, czy jest prezydentem Stanów Zjednoczonych!” – splunął Sterling, a kropelki śliny spadły na biurko. „On nie płaci! Jesteś zwolniony ze skutkiem natychmiastowym”.
Odchylił się do tyłu, krzyżując ramiona. „Zgłaszam cię do komisji pielęgniarskiej. Nigdy więcej nie będziesz pracować w tym stanie. Będziesz miała szczęście, jeśli dostaniesz pracę przy szorowaniu toalet na stacji benzynowej”.
Podpisał papier z rozmachem i przesunął go po biurku. „Podpisz. To przyznanie się do winy. Jeśli podpiszesz, nie wniosę oskarżenia o napaść za złapanie mnie za nadgarstek”.
Abby spojrzała na papier. Zwolnienie z powodu. To był wyrok śmierci na całe życie.
Sięgnęła do kieszeni i wyjęła identyfikator. Ostrożnie położyła go na biurku, tuż nad listem o wypowiedzeniu umowy.
„Nie podpiszę tego” – powiedziała cicho. „A ty nie wniesiesz oskarżenia, bo kamery monitoringu na oddziale ratunkowym pokażą, że broniłam pacjenta w stanie krytycznym”.
Sterling zaśmiał się sucho i bez humoru. „Kamery? Kto twoim zdaniem kontroluje nagranie, Foster? Kamery pokażą wszystko, co zechcę ” .
Abby wpatrywała się w niego. Zrozumiała, że nie ma co z tym walczyć. Nie tutaj. Nie w jego domenie. System był sfałszowany, a ludzie tacy jak Sterling dzierżyli wszystkie klucze.
„To wszystko, proszę pana?” – zapytała.
„Wynoś się”. Sterling machnął ręką. „Ochrona odprowadzi cię do szafki, żebyś odebrał swoje rzeczy. Jeśli nie opuścisz obiektu za dwadzieścia minut, zadzwonię na policję za wtargnięcie”.
Wtargnięcie.
Abby gwałtownie się odwróciła. Nie trzasnęła drzwiami. Zamknęła je cicho.
Gdy wracała do windy, adrenalina zaczęła opadać, zastąpiona miażdżącym ciężarem. Ta praca była jej życiem. Po służbie, po tym, co zrobiła i zobaczyła w piaskownicy, SOR był jedynym miejscem, które miało sens. Chaos uciszył hałas w jej głowie. Ratowanie życia było jej pokutą za życie, które odebrała.
Teraz już tego nie było.
Dotarła do szatni w piwnicy. Była pusta. Otworzyła szafkę, odsłaniając małą, schludną przestrzeń: zapasowy komplet uniformy, stetoskop, oprawione zdjęcie jej dawnej jednostki – twarze mężczyzn i kobiet, których już prawie nie było – a z tyłu, za pudełkiem długopisów, schowana mała srebrna moneta z trójzębem.
Przesunęła kciukiem po monecie. Jedyny łatwy dzień był wczoraj.
„Chyba dziś jest ten trudny dzień” – szepnęła do siebie.
Sprawnie spakowała torbę. Zdjęła uniformę i przebrała się w sprane dżinsy i prosty szary T-shirt. Bez munduru czuła się obnażona. Po prostu kolejna cywilka. Po prostu kolejna bezrobotna kobieta w Seattle.
Gdy zapinała torbę, jej telefon zawibrował. To była wiadomość od Rickmana.
Rickman: Przepraszam, Abby. Przeniósł staruszka. Postawił go na korytarzu, przy automatach. Próbowałem go zatrzymać.
Abby zacisnęła dłoń na telefonie tak mocno, że aż zbielały jej kostki. On i tak to zrobił. Złośliwość. Czysta, małostkowa złośliwość.
Zarzuciła torbę na ramię i wyszła. Musiała minąć poczekalnię na oddziale ratunkowym, żeby wyjść. Nie mogła wyjść bez sprawdzenia.
Zobaczyła nosze obok automatów, odsunięte od ściany niczym porzucony mebel. Starszy mężczyzna był tam, drobny i siwy pod cienkim szpitalnym kocem. Wokół niego panował gwar poczekalni – ludzie kaszleli, dzieci płakały, telefony dzwoniły. Był sam w tym hałasie.
Abby podeszła, ignorując ochroniarza, który ruszył w jej stronę. Uklękła obok noszy.
„Przepraszam” – wyszeptała łamiącym się głosem. „Próbowałam”.
Oczy starca gwałtownie się otworzyły. Były zamglone od zaćmy, ale na sekundę skupiły na niej wzrok z niezwykłą ostrością. Wyciągnął drżącą dłoń i chwycił ją za nadgarstek. Jego skóra płonęła.
„Echo…” wychrypiał. „Echo Jeden…”
Abby zamarła.
„Echo One” – powtórzyła. To nie była bzdura. To była terminologia znaków wywoławczych.
„LZ jest gorące…” – wydyszał starzec, a jego uścisk był zaskakująco silny. „Weź… ptaka…”
Nie był po prostu bezdomnym. Miał halucynacje, utknął we wspomnieniach. Ale terminologia… Echo One. LZ.
Zanim zdążyła zapytać o więcej, ochroniarz złapał ją za ramię. „Proszę pani, musi pani wyjść. Rozkaz doktora Sterlinga”.
Abby wstała, odtrącając rękę strażnika spojrzeniem, które kazało mu się cofnąć. „Wychodzę”.
Wyszła przez automatyczne drzwi w chłodny deszcz Seattle. Szare niebo odzwierciedlało jej nastrój. Doszła do przystanku autobusowego na skraju kampusu szpitalnego i usiadła na mokrej ławce. Ukryła głowę w dłoniach.
Pięć lat służby. Przepadło.
Siedziała tam przez dziesięć minut, patrząc, jak deszcz tworzy strużki na chodniku. Zastanawiała się, jak zapłaci czynsz, czy nie spakować się i nie przeprowadzić do chatki w Montanie, o jakiej zawsze marzyła.
Wtedy to usłyszała.
Na początku było to ciche dudnienie, niczym bicie serca na niebie. Potem przerodziło się w rytmiczne bum-bum-bum , które wibrowało w jej piersi.
Abby spojrzała w górę.
Nad miastem, przecinając deszcz i mgłę, krążyły dwa helikoptery. Nie były to czerwono-białe śmigłowce transportu medycznego, które zazwyczaj lądowały w St. Jude's.
Były ciemne, szare, lśniące i groźne.
Samoloty MH-60 Blackhawk.
Lecieli szybko, ostro przechylając się wokół wieżowców. Nie lecieli w kierunku bazy morskiej. Skręcali prosto w stronę szpitala.
Ludzie na ulicy zatrzymywali się, żeby spojrzeć w górę. Samochody zwalniały. Ryk stawał się ogłuszający.
Abby powoli wstała. Znała ten dźwięk. Znała ten profil.
Śmigłowiec prowadzący nie wykonał standardowego podejścia. Nadleciał agresywnie, zawisając tuż nad dachem szpitala, ignorując wszelkie procedury lotu. Drugi odłączył się, krążąc nad budynkiem jak drapieżnik, broniąc swojej ofiary.
Jej telefon znów zawibrował.
Rickman: Abby, musisz wrócić NATYCHMIAST.
Abby: Nie mogę. Jestem zwolniona.
Rickman: Nie. Nie rozumiesz. Żandarmeria wojskowa właśnie wyważyła drzwi SOR-u. Mają karabiny. Pilot krzyczy, wzywając pielęgniarkę dyżurną.
Abby wpatrywała się w telefon. Spojrzała w górę na krążącego Blackhawka. Wtedy przyszedł drugi SMS.
Rickman: Już nie proszą o pielęgniarkę dyżurną. Proszą o porucznika Fostera.
Abby rzuciła torbę na ławkę. Deszcz przemoczył jej koszulkę, przyklejając ją do skóry. Na jej prawym bicepsie, zazwyczaj zakrytym uniformem chirurgicznym, przez mokry materiał widać było teraz tatuaż – prosty wzór kaduceusza oplecionego nie wężami, a trójzębem.
Przeszłość nie tylko ją dopadła. Wylądowała na dachu.
Część 2: Ukryta historia
Abby nie wróciła do szpitala pieszo, lecz pobiegła.
Jej buty uderzały o mokry chodnik, rozpryskując szarą wodę, która wsiąkała w jej dżinsy. Deszcz padał coraz mocniej, niczym nieustająca ulewa rodem z Seattle, która zazwyczaj sprawiała, że miała ochotę się schować i zwinąć w kłębek. Ale nie dzisiaj. Dziś zimny deszcz był jak chrzest. Zmył odrętwienie, które definiowało jej życie przez ostatnie pięć lat.
Gdy biegła, rytmiczny stukot wirników Blackhawka nad jej głową zsynchronizował się z biciem jej serca. Ten dźwięk… to był duch, którego próbowała wypędzić przez pół dekady. To był dźwięk ewakuacji, gorących stref lądowania w zakurzonych dolinach, zbawienia i zniszczenia. To był dźwięk życia, które pogrzebała pod warstwami ciszy i medycznego uniformu.
Wpadła przez automatyczne drzwi przesuwne głównego wejścia, jej klatka piersiowa unosiła się i opadała, a woda kapała z jej włosów na nieskazitelną podłogę z lastryko.
Scena w głównym holu Centrum Medycznego St. Jude's to był totalny, kontrolowany chaos. Ale nie był to chaos medyczny jak zawał serca czy karambol. To była kinetyka. To była akcja wojskowa.
Doktor Preston Sterling stał pośrodku lśniącego atrium, z twarzą niczym maska fioletowej, nabrzmiałej wściekłości. Był człowiekiem przyzwyczajonym do bycia centrum grawitacyjnym każdego pomieszczenia, do którego wchodził, człowiekiem, którego kaszel mógł uciszyć posiedzenie zarządu. Ale teraz był całkowicie, absolutnie ignorowany.
Dwudziestu mężczyzn w pełnym rynsztunku taktycznym – marines, sądząc po ich cyfrowym kamuflażu leśnym i wyrazistym, agresywnym zarysie linii szczęki – zabezpieczyło granicę. Nie tylko stali na straży; ustanowili solidną granicę. Dwóch z nich stanęło przy windach, z karabinami w pogotowiu, lustrując tłum wzrokiem, który nawet nie mrugnął.
„Żądam rozmowy z waszym dowódcą!” – krzyknął Sterling, a jego głos zabrzmiał o oktawę wyżej niż zwykle. Wycelował wypielęgnowanym palcem w żołnierza piechoty morskiej o kamiennej twarzy pilnującego recepcji. „To teren prywatny! Nie możecie po prostu wylądować samolotem wojskowym na moim dachu i szturmować mojego szpitala z karabinami szturmowymi! Zabiorę wam odznaki! Pozwę Departament Obrony! Wiecie, kim jestem?”
Marine nawet nie przesunął ciężaru ciała. Wpatrywał się w Sterlinga, jakby dyrektor szpitala był ze szkła.
„Oczyścić sektor cywilny” – zatrzeszczał głos w radiu marines, wystarczająco głośny, by Abby mogła go usłyszeć z drzwi. „Zespół Bravo, zabezpieczyć czwarte piętro. Zespół Alfa, zlokalizować HVI. Stan krytyczny”.
„Kto tu rządzi?!” krzyknął ponownie Sterling, chwytając za ramię przechodzącego żołnierza, który niósł ciężki zestaw medyczny.
Żołnierz obrócił się. Nie był to gwałtowny ruch, ale został wykonany z szybkością i mechaniczną precyzją, która sprawiła, że Sterling natychmiast się cofnął. Żołnierz był kapitanem, a jego mundur był schludny, pomimo kamizelki taktycznej wypełnionej magazynkami.
„Proszę się odsunąć, proszę pana” – rozkazał kapitan. Jego głos nie był głośny, ale niósł ze sobą ciężar absolutnej władzy. Na jego identyfikatorze widniał napis BRIGGS . „Prowadzimy operację poszukiwawczą zaginionego wysoko postawionego oficera. Ingerencja będzie uznana za przestępstwo federalne”.
Sterling prychnął, ocierając ślinę z wargi. „Zaginął funkcjonariusz? Nie mamy tu żadnych funkcjonariuszy! Mamy syna miliardera ze złamaną nogą i poczekalnię pełną chorych na grypę! Zakłócacie porządek w firmie!”
„Namierzyliśmy jego transponder w tym miejscu” – powiedział kapitan Briggs, sprawdzając zamontowany na nadgarstku odbiornik GPS, na którym wyświetlała się skomplikowana mapa topograficzna. „Sygnał jest stały. Izba Przyjęć, Stanowisko 4”.
Sterling zamarł. Krew odpłynęła mu z twarzy tak szybko, jakby ktoś wyciągnął korek, przez co zrobił się blady i spocony.
Zatoka 4.
Słowa zawisły w powietrzu niczym ostrze gilotyny.
„Ten… bezdomny?” – wyjąkał Sterling, a jego arogancja zgasła, zastąpiona przez przerażającą świadomość. „To niemożliwe. Ten człowiek to włóczęga. John Doe. Znaleziono go śpiącego pod mostem z workami na śmieci zamiast butów”.
„Ten mężczyzna” – głęboki głos dobiegł zza automatycznych drzwi za Abby, sprawiając, że podskoczyła.
Odwróciła się. Przez mokre od deszczu drzwi wszedł mężczyzna z gwiazdami generała. Był starszy, miał siwe włosy, krótko przycięte i ostrzyżone, a twarz wyrzeźbioną w granicie. Poruszał się, utykając, ale to go nie spowalniało. Za nim, w otoczeniu dwóch żandarmów, stał ten, który sprawił, że serce Abby waliło jej w żebra.
„To admirał Thomas Blackwood” – dokończył generał, a jego głos odbił się echem od sklepionego sufitu. „Były przewodniczący Kolegium Połączonych Szefów Sztabów. Żołnierz Navy SEAL, który przeżył trzy tury w Wietnamie, dwie w Zatoce Perskiej i brał udział w tajnych operacjach, o których istnieniu nie masz nawet uprawnień bezpieczeństwa”.
Generał zatrzymał się przed Sterlingiem i spojrzał na dyrektora szpitala z wyrazem czystej odrazy.
„A jeśli umrze z powodu twojej niekompetencji” – warknął generał, pochylając się tak, że znalazł się nos w nos ze Sterlingiem – „osobiście dopilnuję, żeby ten szpital został rozebrany, cegła po cegle, a ziemia posypana solą, żeby nic tu już nigdy nie wyrosło”.
Sterling wyglądał, jakby miał zwymiotować. „Admirale… Blackwood?”
„Gdzie on jest?” – zapytał generał.
„Ja… ja…” Sterling rozejrzał się dziko dookoła, szukając asystenta, prawnika, kogokolwiek, kto mógłby go uratować.
„Jest na korytarzu” – powiedziała Abby.
Jej głos przebił się przez napięcie. Wszystkie głowy w holu zwróciły się w jej stronę.
Abby stała przy wejściu, a woda gromadziła się wokół jej trampek. Wyglądała inaczej. Surowy kok rozpuścił się w biegu, a pasma mokrych, ciemnych włosów oblepiały jej czaszkę. Jej szary T-shirt był przemoczony i oblepiał jej ciało. Ale to jej postawa się zmieniła.
Zgarbiona, niedoceniana pielęgniarka – postawa kogoś, kto próbuje się skurczyć, by uniknąć gniewu tyrana pokroju Sterlinga – zniknęła. Stała z wyprostowanym kręgosłupem, mocno stąpając po ziemi. Uniosła brodę, a jej wzrok wodził po pomieszczeniu z taktyczną czujnością, jakiej Sterling nigdy u niej nie widział. Nie patrzyła na mapy ani kafelki podłogi; oceniała punkty wyjścia, kalibry broni i poziom zagrożenia.
Sterling wycelował w nią drżącym palcem, próbując uchwycić się czegoś znajomego, czegoś, co mógłby kontrolować. „Ty! Wchodzisz na cudzy teren! Zwolniłem ją! Ochrona! Zabierz ją stąd!”
Generał Halloway całkowicie zignorował Sterlinga. Powoli odwrócił się w stronę Abby. Jego oczy lekko się rozszerzyły, gdy przyjrzał się jej wyglądowi – cywilnemu ubraniu, wyczerpaniu, surowej intensywności.
„Komandorze poruczniku” – powiedział Halloway, kiwając głową z mieszaniną ulgi i poważnej powagi. „Minęło sporo czasu”.
Abby nie zasalutowała. Miała na sobie cywilny strój i znała procedury. Ale skinęła głową, odruchowo, którego nie używała od pięciu lat.
„Generale Halloway” – odpowiedziała. „Jaki jest status admirała?”
„Czujniki życiowe spadają” – powiedział Halloway, mijając Sterling i stając obok niej. „Nasz chirurg pokładowy jest pięć minut od drugiego ptaka. Potrzebujemy pana, żeby go ustabilizować przed ekstrakcją. Ma ciężkie zapalenie płuc i prawdopodobnie sepsę”.
„Podejrzewałam atak serca, zanim mnie zdjęli z podłogi” – powiedziała Abby, jej głos był ostry i władczy. Zgrzyt zniknął. To był głos, który wykrzykiwał rozkazy ponad hukiem ognia moździerzowego. „Potrzebuje wenflonu centralnego i natychmiastowych antybiotyków o szerokim spektrum działania, a także leków presyjnych, żeby utrzymać ciśnienie. Jeśli ma sepsę, jego narządy już przestają funkcjonować”.
„Zrób to” – rozkazał Halloway.
„Chwileczkę!” Sterling stanął między nimi, a jego zranione ego na chwilę wzięło górę nad instynktem przetrwania. Nie mógł znieść tej zmiany władzy. To było jego lobby. Jego szpital. A Foster była nikim. „Ona nie jest lekarką! Jest zwolnioną pielęgniarką! Nie ma już żadnych przywilejów w tym szpitalu! Jeśli dotknie pacjenta, pozwę wszystkich tutaj za błąd w sztuce! Każę ją aresztować za napaść!”
Abby zrobiła krok naprzód.
Nie tylko zrobiła krok; ona ruszyła naprzód. Wkroczyła w przestrzeń osobistą Sterlinga, zmuszając go do spojrzenia w górę. Jej niebieskie oczy, zazwyczaj tak zmęczone i bierne, były teraz lodowato zimne i niebezpieczne.
„Doktorze Sterling” – powiedziała cicho. „Admirał Blackwood ma od dwudziestu lat w klatce piersiowej odłamek szrapnela. Znajduje się tuż obok osierdzia. Jeśli go pan przesunął – a wiem, że pan to zrobił, wbrew moim bezpośrednim zaleceniom lekarskim – prawdopodobnie przesunął pan ten odłamek. Prawdopodobnie teraz drasnął mu serce”.
Sterling otworzył i zamknął usta jak ryba na pomoście. „Skąd… skąd możesz to wiedzieć? Nie było tego w jego karcie. On nie miał żadnej karty!”
„Bo to ja byłem sanitariuszem, który go opatrzył w Falludży, kiedy to się stało po raz drugi” – powiedziała Abby. „Byłem tam, kiedy granatnik przeciwpancerny uderzył w jego konwój. To ja trzymałem mu klatkę piersiową gołymi rękami, czekając na ewakuację medyczną”.
W holu zapadła grobowa cisza. Nawet marines zdawali się wstrzymać oddech.
Sterling wpatrywał się w nią, jego umysł próbował pogodzić obraz cichej, posłusznej pielęgniarki, którą dręczył przez lata, ze stojącą przed nim kobietą.
Przez pięć lat Abby znosiła jego znęcanie się. Przechodziła najgorsze zmiany. Pozwalała mu traktować ją z góry, besztać i traktować jak przedmiot. Sprzątała wymiociny pijanych nastolatków, podczas gdy on narzekał na smród. Trzymała za ręce umierających pacjentów, podczas gdy on martwił się o kody rozliczeniowe.
Poświęciła dumę, pozycję i tożsamość, by pozostać w ukryciu, by zachować bezpieczeństwo i wykonywać pracę, która miała znaczenie. Pozwoliła mężczyźnie, który nigdy nie zaryzykował skaleczenia papierem, dyktować jej wartość.
I teraz maska została zdjęta.
„A teraz zejdź mi z drogi” – powiedziała Abby.
Rzuciła się biegiem w stronę drzwi oddziału ratunkowego. Kapitan Briggs i jego zespół natychmiast ruszyli za nią, tworząc klin ochronny, a ich buty dudniły na linoleum.
Wpadli na oddział ratunkowy. Zapanował chaos. Pacjenci płakali, pielęgniarki tłoczyły się za stanowiskiem, a dr Rickman stał przy automatach z przerażeniem.
Nosze stały tam, gdzie je zostawili – ustawione pod ścianą, obok automatu wydającego Coca-Colę Light i batony Snickers.
Admirał Blackwood był szary. Jego usta były sine. Z trudem łapał powietrze, a z jego piersi przy każdym oddechu wydobywał się przeraźliwy, wilgotny, rzężący dźwięk.
„Rickman!” krzyknęła Abby, pstrykając palcami. „Na wózek! NATYCHMIAST!”
Doktor Rickman rzucił się do akcji. „Do dzieła!”
Abby dotarła do noszy. Nie czekała na instrumenty. Zerwała cienki szpitalny koc, odsłaniając klatkę piersiową Admirała. Przyłożyła ucho bezpośrednio do jego skóry, ignorując stetoskop.
„Przytłumione tony serca” – oznajmiła, unosząc głowę. „Poszerzone żyły szyjne. Niedociśnienie. To tamponada”.
Spojrzała na Rickmana. „Odłamek się poruszył. Trafił w serce. Worek wypełnia się krwią. Tonie we własnych płynach”.
„On potrzebuje operacji” – krzyknął Rickman, przesuwając wózek reanimacyjny, którego koła skrzypiały. „Na oddziale urazowym 1 wciąż siedzi dzieciak Harringtona!”
Abby spojrzała na zasłonięte zasłony w sali operacyjnej nr 1. Przez szczelinę widziała młodego pana Harringtona śmiejącego się z czegoś na telefonie, a pielęgniarka karmiła go kostkami lodu.
„Już nie” – powiedziała Abby.
Podeszła do zasłony i oderwała ją z taką siłą, że zerwała pierścień z szyny.
Pan Harrington podskoczył, upuszczając telefon. „Hej! Co do cholery?”
„Wstań” – rozkazała Abby.
„Przepraszam?” – zadrwił chłopiec, mierząc ją wzrokiem od góry do dołu. „Wiesz, kim jest mój tata? Mój tata jest właścicielem tego…”
„Kapitanie Briggs!” warknęła Abby, nie oglądając się za siebie. „Wyjdźcie z zatoki. Mam umierającego człowieka”.
„Marines!” krzyknął Briggs.
Dwóch marines wystąpiło naprzód, podniosło całe nosze – wciąż z krzyczącym synem Harringtonów na nich – i wyniosło je na korytarz.
„Hej! Postaw mnie! Pozwę! Dzwonię do taty!” Głos chłopca cichł, gdy sadzano go obok automatów z napojami.
„Wprowadźcie Admirała!” krzyknęła Abby.
Przewieźli staruszka na salę urazową. Monitory zostały natychmiast podłączone. Alarmy zaczęły wyć. Pip… pip… piiiiiiiiiiiiiii.
„Aresztuje!” krzyknął Rickman, wpatrując się w płaską linię. „PEA! Brak pulsu! Rozpocznij uciskanie!”
„Epinefryna 1 mg!” – rozkazała Abby. Chwyciła worek ratunkowy i zaczęła wkładać pacjenta, wtłaczając powietrze do jego wypełnionych płynem płuc.
Spojrzała na generała Halloway'a, który stał u stóp łóżka z bladą twarzą.
„Muszę otworzyć mu klatkę piersiową” – powiedziała Abby. „Torakotomia muszlowa. Musimy zwolnić ciśnienie i zacisnąć rurkę do udrażniania dróg oddechowych, zanim dotrze tu chirurg lotniczy, bo inaczej umrze”.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
