Rankiem odwołałam wszystko. Remont domu rodziców — prace miały rozpocząć się w przyszłym tygodniu, umowa rozwiązana. Rejs — rezerwacja anulowana. Kredyt Romana — byłam poręczycielką, ale teraz nie będę. Program edukacyjny dla dzieci Katii — druga wpłata nie przejdzie. Wspólne konto rodzinne, do którego wszyscy mieli dostęp, zamknięte w dziesięć minut.
Z każdym telefonem czułam, jak coś lepko i dusząco spada mi z ramion. Koło południa telefon pękał od połączeń. Nie odbierałam.
Przyjechali wieczorem — wszyscy razem. Tłoczyli się przy drzwiach, wykrzykiwali, dzwonili domofonem. Nie otworzyłam od razu — dałam im chwilę na ochłonięcie. Ale oni nie ochłonęli.
— Co sobie myślisz?!
Matka weszła pierwsza, twarz czerwona, głos łamał się.
— Zrujnowałaś nam remont! Anulowałaś rejs! Ty w ogóle rozumiesz?!
Stałam przy stole, z rękami skrzyżowanymi na piersi. Milczałam.
— Wlada, to przecież rodzina, — odezwał się ojciec. — Nie można tak. Przecież nie jesteśmy obcy.
— Nie obcy?
Podniosłam rękę. Na stole leżała wydrukowana lista — wszystkie dwanaście lat z punktami.
— Dwadzieścia dwa miliony rubli. To cena waszej rodziny.
Roman marszczył brwi, próbował coś policzyć. Katia patrzyła w podłogę.
— Wczoraj nazwaliście mnie żebraczką. Przy ochronie. Przy gościach. Nawet nie wpuściliście mnie na próg.
— Mama źle zażartowała, — mruknął ojciec.
— Zażartowała?
Popatrzyłam na matkę. Odwróciła wzrok.
— Przez dwanaście lat byłam waszym bankomatem. Jestem Wlada. I nie dostaniecie ode mnie więcej ani grosza. Wy usunęliście mnie z życia — ja usuwam siebie z waszych długów.
— Nie możesz tak! — Katia w końcu podniosła głowę. — Mam dzieci! Potrzebują edukacji!
— Twój mąż pracuje. Ty pracujesz. Niech wasze dzieci żyją na wasze pieniądze.
— A jak z remontem? — matka złapała się za serce. — Tam dach przecieka!
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
