Kościół wydawał się niewiarygodnie mały, aby pomieścić tak ogrom żalu.
Powietrze było gęste od odurzającego zapachu lilii i starego woskowanego drewna, ciężkiego zapachu, który ściskał mi gardło z każdym oddechem. Światło, sączące się przez witraże, rzucało na ławki przytłumione błękity i ciepłe bursztyny, ale nic nie było w stanie ukoić ucisku w piersi.
Siedząc w pierwszym rzędzie, ze sztywnymi plecami i drżącymi rękami, trzymałam dwie urny. Dwie. Żadna matka nie powinna dźwigać tylko jednej, a co dopiero dwóch. Ich ciężar był nieistotny w porównaniu z życiem, jakie reprezentowały.
Moje bliźniaki, Caleb i Noah, powinny mieć sześć miesięcy.
Zamiast tego mieszczą się w dłoni. Ciche. Całkowicie nieobecne.
Obok mnie mój mąż Aaron patrzył przed siebie bez wyrazu. Jego twarz była zamrożona, jakby wyrzeźbiona przez szok. Szczęka pozostała zaciśnięta, a mięśnie napinały się z każdym przełknięciem śliny. Od czasu telefonu ze szpitala, odebranego przed świtem, prawie się nie odzywał. Nie płakał też. Żal zdawał się wysysać z niego całą energię, pozostawiając go zawieszonego między poczuciem winy a niedowierzaniem.
Przeczytaj dalej, klikając poniższy przycisk (CZYTAJ WIĘCEJ 》)!
